Lo tópico de alcanzar el límite. Vives como si murieras todo el rato,
nada rompe la capa superior de tu batalla contra el mundo. Y te cansas,
te curas compulsivamente sin darte cuenta siquiera de que llevas las cicatrices
cosidas a la piel.
Que las cicatrices son bonitas! Que eso salió de tu boca,
que te pesa más la certeza de portar un lastre que el lastre en sí mismo.
Tus brazos están llenos de truenos cuando se estampan contra la carne que los espera,
pero se niegan cien veces a escupir palabras bonitas. Te agarras
con uñas y esperas,
pacientemente, a que todo chorree y puedas marcharte roja y pura. Siempre pura,
giras y el mundo te sigue los pasos.
(La libertad que aún no me ha sido contaminada)
Recoge los trozos que se te cayeron al correr, estámpate contra mi costado y
escucha la corriente de mi sangre, todas
las costillas punzantes. Llegará el extremo en forma de reproche y tú
ya estarás lejos porque el universo no es tan grande
y yo te tengo tantas ganas...
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