Palabras Como Puños.

Intentos Vanos.
Golpes que taladran mi cabeza humeante, que explotan, que botan, que danzan haciendo que el eco del Absurdo estalle de nuevo dentro de Mí.
Parece paradójico pero mi mente no deja de producir paranoias impropias, inconexas, desmenuzadas y por separado.
Sinsentido.
Podría decir que sus ojos vuelan buscando nuevos atardeceres al igual que podría soltar algo como que el arte de producir es pisado por la inmensa producción pseudoartística.
Podría decir que hoy no tengo el alma para ponerme hasta el culo de sol o que sin ni siquiera querer estoy queriendo más que nunca.
Podría decir Mucho y seguramente me equivocaría algo más que mucho.
El Caso es que sigo teniendo mucho que decir.
Poco a poco.
Despacio...
Siempre Despacio.